"Искусство жизни. Исповедь современника" - это моя тема на форуме сайта "Изба-Читальня".
https://www.chitalnya.ru/commentary/32288/#s165585...
В рамках общения в этой теме у меня сложились три стихотворения :
БРАТ
сопереживая И.Ш.
Я сейчас, я на миг,
просто, стать вашим братом...
Стыть в потоке ветров, встречном в спину, обратном,
Чтобы тень не могла по лицу пожилому...
Чтобы нас, чтобы вас, никогда, по живому,
Эти стены ветров – нет же,
не разлучали!
Я стою Вашим братом,
в конце, как в начале –
Братской жизни, прибраться пора по сусекам,
Командир! Погружение! Встать по отсекам! –
Мы уходим на дно океана ночного.
Жизнь всегда – об одном :
чтобы рядом, чтоб снова –
Были вместе – любимые – сестры и братья!
Не хочу пирожок с этой полочки брать я,
Чтобы вновь угодить расхрабрившейся смерти,
Вы уж, лучше меня
взглядом сумрачным смерьте,
Чем, вот так, мне писать по живому, багровый
Цвет чернил у тебя, жизнь...
Ну, будьте здоровы...
© Copyright: Вадим Шарыгин, 2026
Свидетельство о публикации №126081205601
ИСКУССТВО ИСПОВЕДИ
Мы выставляем напоказ – свою беду,
Гранёным залпом опрокинутое в глотку
Своё безумие от горя! Как в бреду,
Хмельная исповедь марает кровью фотку.
Здесь вам не сон, не сказка, не роман, не гимн,
Здесь сердце заново готово к сбою сходу.
Здесь тяжело себе, зато легко другим
Глотать не водки третий тост, а просто воду!
Нагая совесть и душа обнажена,
Гарцуют дни стыда, как кони на арене!
И жизнь, как под штыком Юровского княжна,
Пощады просит у седых стихотворений!
Искусство жизни. Жизнь в искусстве, как слеза
На охлаждённой глади брюта, чуть заметна.
Есть шустрой памяти чудная егоза,
Есть выстрел вести, как взорвавшаяся Этна,
О том, что нет, как Маяковского, уже –
Враз схоронили вид благой под гнётом комьев
В гроб нашей молодости... Визг на вираже,
С лихою паузой, как в Прагу входит Конев,
Мы въедем в хижину души, броня крепка,
Но с белым флагом льнёт к зигзагам танка кто-то, –
Сплошная совесть. Не валяйте дурака!
Кому-то вальтер, а кому из Вальтер Скотта –
Страничка на ночь, просто, чтиво давних лет.
Лишь мы с тобой сегодня, искренние в доску,
Разоткровенничались, будто пистолет
В руке, вот-вот ещё державшей папироску!
Раскрыли душу, раскроили с маху в рост
Скелеты, нам шкафов своих не хватит скоро!
И наш резон, до материнских всхлипов, прост :
Не дожидаться, пока вывезут на «скорой»,
Сказать себя, как есть, сказать себе самим
О том, как жили, как любили, как страдали!
В истекшем кровью сердце насухо храним,
Как за отвагу потускневшие медали, –
Свою единственную полночь счастья глаз,
Свои, навзрыд из нас прорвавшиеся чувства
О том, как насмерть будет выполнен приказ :
Жить напоказ, с рукой протянутой в Искусство!
13.08.2026
© Copyright: Вадим Шарыгин, 2026
Свидетельство о публикации №126081300263
ЛИТЕРАТУРА ЖЕНСКОГО РОДА
В память об Ирине Анатольевне Осокиной
Она из стансов, жажды глаз в обхват над караваем,
В час, когда земский врач чеканит слог для трёх сестёр,
О том, что рожь в цене и кончен бал, и забываем
Не греть над пламенем свечи ладонь... И распростёр
Свой звонкий плач, свои крыла, осенние вот только,
Последний клин, совпавших с цветом неба, журавлей.
Она учила нас любви, в которой мало толка,
Лишь табор в небо с песней гаснущих в глазах углей.
Внимать ей – страшно весело, как скрипу эшафота –
Вела по ниточке над пропастью чужих страстей!
Литературы женский род и рот, где спит зевота –
Она вытаскивала наши души из снастей!
Она ждала.
Ждала нас – Чацким,
Блоком и Ростовой...
И умирала, с той свободной удалью шагов,
С которой грохнули об мостовую вдоль Ростова
Шеренги мальчиков с белогвардейских берегов!
Она одна была. А мы ходили хором, стадом.
Она – страной была. А мы все были – у страны.
Но что же, смерть состарилась, кому-то это надо,
Жизнь пишет мелом, мы с доски рукой устранены...
Чуть слышно птиц над покосившимся с крестами видом,
Вновь журавли засобирались в голос в дальний путь.
Им вслед молчание с промокшими глазами выдам
За слабый дождь... Эй, ветер, тронь букет, не позабудь!
13.08.2026
© Copyright: Вадим Шарыгин, 2026
Свидетельство о публикации №126081305822
