­Вы спросите : какая теснота
Сжимала – душу, руку над тетрадкой? –
Да так, что... Я отвечу честно : та,
Которую стяжаешь лишь украдкой :
Как будто распирает изнутри
Тоска по – Небу не над головою;
Как если б залп под хриплый выкрик: «Пли!»
И всё... И не травою луговою –
Колеблется во мне свободный вид
Отсутствия поэта в мире вашем :
Там где учитель книжкой башковит
И спицами тепло заботы вяжем, –
Мой вызов на дуэль ... А кто Дантес,
Мартынов – кто из вас, прошу, скажите?
Вы – добрые, наверное, но лес
Здесь – рубят все! И каждый – вдрызг сожитель –

Обыкновения! – вы спутали меня
С любовной поэтессой, с вашей в доску.
Поэт – один. И чувствами маня
За край чудес – не вас – лишь отголоску
Разбега слов в чертоги языка –
Я жизнь отдам. И смерть – всем скопом, вами
Санкционирована! Вы слегка
Влёт бьёте, сердце топите дровами –
И вам тепло! Пройти б левей, правей,
Прошу, отриньте руки от поэта!
И вместе с удивлением бровей,
И с песенками мозга в три куплета, –
Давайте вдохновенно скажем, вслух:
Поэзия – с рук выстрел на дуэли!
И я, Цветаева, поэт, который глух
К добру в руках! Вы пристально смотрели –
В ожёг от слов, в кровь вены под водой?
Чем жертвовали, спали в снах вповалку?
Вот, жизнь-солдатка – навсегда вдовой,
Вот, храм поэзии похож на свалку...

Вы все с намерением, но пойми
Хотя бы ты меня, поверь, попробуй,
Поэзия прочитана людьми :
Которые – в мечеть, не снявши обувь,
Которые, в кромешность свет ввернув,
Как будто лампочку, глазея смело,
Царапают гранит, как рыхлый туф;
Для ясных мыслей не хватает мела.
Но как же мало среди вас таких,
Кому Цветаева – роднее Бога –
Церковного.. И хлещет кровью стих...
И одиночеством длинна дорога!

И нет, запомните, меня средь вас! –
Таких размеренных, как дуб морёный.
В вас сердце перекачивает квас...
А сердце с кровью – бьётся у Марины...

© Copyright: Вадим Шарыгин, 2025
Свидетельство о публикации №125081207998